el claquet de las olas se mete en las suelas.
El día pasa bajo los pies,
entre tierra húmeda y rocas gastadas por la rotación de las ruedas.
El reloj del conejo siempre atrasa,
Alicia no llegará a la cena,
mientras insectos que la devoran con fricción, con fricción.
Cuando ella llega, quedan migajas,
siembran la tierra de corazones,
crecerán velas de cumpleaños que el viento apaga con resignación.
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