zancadas como pájaros
de luna batiendo
sus alas deshechas
en el vacío.
El continuo soplo
de la mentira,
la arcaica metáfora
de los días,
como sangre entre venas
de nailon.
Azucaradas sombras
de hombros caídos,
de sueños en hojas
de nenúfar,
sobre ardiente corriente
de semen.
Hacia atrás recorro el camino
sobre piedras
clavadas en las plantas
de mis pies,
como negros tizones
de odio.
En algún sitio de un oscuro estío
donde el sol quema los párpados,
ya no hay un fin en el camino,
camino de rosas,
camino de espinos.
Tejer con el fino hilo del destino,
en un largo azul.
