rugir de espanto,
luna de sangre.
Nada indica que el mañana
pase entre manos
con los párpados pegados.
Es una brizna el alma
que al soplar se desencaja,
acaba lejos de todo,
de todo lo que es palabra.
Palabra que se hace carne,
palabra que descalabra,
entre arenas dulces,
entre mareas bravas.
Y no me cabe el mar,
y no me cabe el sol,
con los párpados pegados.
Foto: Luis Sergio Fanjul
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