Campos de olvido

Crece la hierba a través de  los cajones
abandonados en la espuma de los días.
Quedan maltrechos ante el envite de tiempo
que nunca acaba de empezar.

O es sin tiempo cuando embellecen sus formas
en los campos donde pacen las vacas.
La verde luz de los mugidos traspasa
las puertas abiertas por el viento.

Es allí donde se exhortan
melodías del ocaso
o acaso eres tú
Quien las canta y nada pasa
sólo el viento entre las puertas
el mugido de las vacas.